04 Histoire érotique : L'entretien d'embauche
Sara et Tom en parlaient depuis des mois – comment ce serait de jouer avec le pouvoir, juste une fois, juste pour voir. Le samedi après-midi, ils ont écrit les règles ensemble à la table de cuisine. Il devait attendre dans la chambre d'amis à vingt et une heures.
[L'entretien d'embauche]
Les règles, ils les ont écrites ensemble à la table de cuisine le samedi après-midi. Mot de sécurité. Limites souples. Limites strictes. Ce qui était permis et ce qui ne l'était pas. Sara, qui dirigeait une équipe RH, le prit aussi sérieusement qu'un contrat. Tom signa comme un homme amusé par lui-même qui ne comprenait pas tout à fait pourquoi sa main tremblait un peu.
Elle lui dit d'attendre dans la chambre d'amis à vingt et une heures. De s'habiller comme pour un vrai entretien. De laisser son téléphone dans la cuisine.
Il était assis dans la chambre d'amis en chemise blanche et pantalon habillé et se sentait ridicule. Puis il entendit ses talons dans le couloir et cessa de se sentir ridicule.
Elle ouvrit la porte.
Elle était en noir. Jupe crayon et chemisier ajusté et des talons qu'elle n'avait pas portés depuis la fête de Noël du bureau trois ans plus tôt. Les cheveux relevés. Le rouge à lèvres rouge.
« Monsieur Walsh », dit-elle. « Merci d'être venu. »
Elle ne sourit pas. Elle passa devant lui jusqu'à la chaise derrière le petit bureau qu'ils avaient traîné depuis le bureau et s'assit avec les chevilles croisées. Elle ne le regarda pas avant d'être bien installée.
« Asseyez-vous. »
Il s'assit.
« Vous êtes là pour le poste. »
« Oui. »
« Oui ? »
Il hésita une demi-seconde. Il vit son sourcil se hausser. Il sentit quelque chose en lui pencher en avant.
« Oui, Madame. »
« Mieux. »
Elle prit son temps. Fit semblant de lire un dossier qui était vide. Lui posa des questions sur lui – aucune sur un quelconque emploi. Parlez-moi de ce en quoi vous êtes doué. Ce que vous feriez pour la bonne opportunité. Ce à quoi vous diriez non. Chaque question plus lente que la précédente. Il essaya de garder les mains immobiles sur ses genoux.
« Levez-vous. »
Il se leva.
« Retirez votre veste. »
Il le fit.
« La chemise. Lentement. »
Il déboutonna les boutons un à un. Il sentit son regard sur ses mains, sur sa poitrine, sur la façon dont sa respiration était déjà plus courte qu'elle ne devrait. Il laissa la chemise tomber sur la chaise.
« Le pantalon. »
Il l'enleva. Il se tenait en sous-vêtements. Il ne s'était jamais senti aussi exposé de sa vie – pas même la première fois qu'ils avaient couché ensemble, quinze ans plus tôt.
Elle se leva. Elle fit lentement le tour de lui. Il ne voyait pas son visage quand elle était derrière lui. Il ne pouvait que sentir son parfum et sentir l'air bouger quand elle bougeait.
« Vous êtes nerveux. »
« Oui, Madame. »
« Bien. »
Elle ramassa le sac noir posé par terre près du bureau. Elle en sortit un bandeau de soie noire. Elle le tint en l'air.
« Dites-moi votre mot. »
« Rouge. »
« Dites-moi ce que votre mot signifie. »
« Rouge veut dire stop. »
« Bien. »
Elle lui noua le bandeau autour de la tête. Le monde devint noir. Il entendit sa respiration. Il entendit le doux froissement du tissu. Il l'entendit rouvrir le sac.
Les menottes étaient douces. Doublées à l'intérieur de quelque chose de chaud. Elle le tourna doucement face au bureau. Elle le pencha en avant jusqu'à ce que sa poitrine touche le bois et que ses mains soient là où elle le voulait. Elle attacha un poignet, puis l'autre, aux pieds du bureau.
Il respirait vite maintenant.
« Tom », dit-elle, de sa vraie voix – douce. « Ça va toujours ? »
« Oui. Oui, s'il te plaît. »
« On revient à Madame. »
« Oui, Madame. »
Elle passa derrière lui. Il sentit ses doigts descendre lentement le long de sa colonne vertébrale – délibérément, jusqu'au bas du dos. Elle s'arrêta à la ceinture de son caleçon.
« Ceux-là aussi. »
Elle les fit descendre. Il en sortit quand elle lui dit.
Elle resta derrière lui un long moment sans le toucher. Il entendit sa respiration, calme et régulière. Puis sa main fut sur lui – une seule paume chaude et ouverte à plat contre lui. Pas une gifle. Une affirmation.
« C'est le poste pour lequel vous postulez, Monsieur Walsh. »
« Oui, Madame. »
Elle glissa une main devant et le prit dans son poing. Elle le caressa lentement. Juste une fois. Deux fois. Juste assez pour le faire gémir contre le bureau.
« Je pense que vous vous en sortiriez bien ici. »
« Oui – putain – oui, Madame. »
Elle ne s'arrêta pas. Elle garda la main sur lui pendant que l'autre main descendait dans le dos, la cuisse, entre les jambes. Elle y posa aussi la paume – chaude. Elle le maintint contre le bureau avec un genou dans le creux de sa cuisse.
Il tremblait déjà.
« Vous n'avez pas le droit de jouir sans permission. »
Il hocha la tête, mais n'était pas sûr d'en être capable.
Elle retira la main. Il gémit – vraiment gémit – et se sentit rougir jusqu'à la poitrine.
Il l'entendit derrière lui. Il l'entendit descendre quelque chose. Il entendit un bruit mouillé – sa propre main, entre ses propres jambes, lentement. Elle se touchait. Elle laissa échapper un petit son, rien que pour elle, et cela lui parcourut directement la colonne vertébrale.
« S'il vous plaît. »
« S'il vous plaît quoi. »
« S'il vous plaît, laissez-moi. »
« Vous laisser faire quoi, Monsieur Walsh. »
« Me laisser – vous laisser jouir. N'importe quoi. »
« Hm. »
Elle fit le tour du bureau. Elle souleva légèrement son bandeau. Il la vit – rougie, les cheveux défaits, les doigts mouillés. Elle les approcha de sa bouche.
« Ouvrez. »
Il ouvrit. Elle glissa les doigts dans sa bouche et il la goûta, et le son qu'il émit était moitié gémissement, moitié prière.
Elle remit le bandeau en place.
Elle défit un poignet, puis l'autre. Elle le retourna contre le bureau. Elle grimpa sur lui – jupe relevée, plus de culotte, il ne savait même pas quand elle l'avait retirée – et elle s'abaissa sur lui en un mouvement lent, tout le long.
Il cria dans le bandeau.
Elle le chevaucha. Lentement d'abord. Puis plus lentement. Sa main s'enroula légèrement autour de sa gorge – pas assez pour l'effrayer, juste assez pour lui rappeler à qui appartenait cette pièce. Elle jouit la première, sur lui, autour de lui, et le son qu'elle fit ne ressemblait à rien de ce qu'elle faisait un soir ordinaire.
« Maintenant », dit-elle.
Il jouit si fort qu'il oublia son propre prénom.
Il la sentit glisser de lui doucement, le soutenir doucement contre le bureau, dénouer le bandeau avec des doigts délicats.
Elle l'embrassa. Doucement, sincèrement. Juste Sara.
« Tu t'en es bien sorti. »
« Sara – mon Dieu – »
« Je sais. »
Elle l'aida à se lever. Elle le guida jusqu'au lit. Elle s'allongea à côté de lui, lui caressant les cheveux, l'embrassant sur l'épaule. Ils ne parlèrent pas un moment.
« Tom ? »
« Mm. »
« Tu es embauché. »
Il rit dans son cou si fort qu'il en trembla.
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