03 Histoire érotique : Mains chaudes, vendredi soir
Sara et Tom avaient la maison pour eux pour le premier vendredi depuis deux mois. Les enfants dormaient chez des amis. Il est rentré de la ville avec un petit flacon brun dans la poche de sa veste et un projet tranquille pour la soirée.
[Vendredi soir, le long chemin]
Elle le trouva dans la cuisine, en train de poser deux verres de vin sur le plan de travail. La fenêtre au-dessus de l'évier était entrouverte et l'air chaud du soir entrait.
« C'est quoi dans le sac ? » demanda-t-elle.
Il sortit le flacon. Verre ambré, étiquette sobre, une légère odeur de vanille et de zeste d'orange quand il dévissa le bouchon. Il le posa entre les verres.
« Pour nous », dit-il. « Si tu veux. »
Elle le prit. Elle sut sans demander à quoi il servait.
« Ce soir ? »
« Ce soir. »
Elle reposa le flacon. Prit son verre de vin. Le regarda par-dessus le bord.
« Alors je vais d'abord prendre une douche », dit-elle.
« Prends ton temps. »
Elle le prit. Se lava les cheveux. Utilisa la bonne crème sur les épaules. Revint dans la chambre dans son vieux t-shirt gris à lui et rien d'autre – et il était déjà là, la lampe en veilleuse, deux serviettes soigneusement pliées sur le lit.
« Regarde-toi », dit-elle. « Organisé. »
« J'ai eu le temps d'y réfléchir dans le train. »
Elle rit.
« Allonge-toi », dit-il.
Elle haussa un sourcil.
« Sur le ventre », dit-il. « Je commence par toi. »
Elle fit passer le t-shirt par-dessus sa tête et s'allongea face contre la serviette. Elle appuya sa joue sur ses bras repliés et le regarda d'un œil pendant qu'il réchauffait l'huile entre ses paumes. Son odeur emplit la pièce.
Il s'assit à côté d'elle, un genou contre sa hanche, et posa les deux mains sur ses épaules.
Elle laissa échapper un son qu'elle ne savait plus qu'elle faisait encore.
« C'est si tendu que ça ? » dit-il.
« Autant que ça. »
Il travailla d'abord le muscle le long de son cou – lentement, avec le plat de la main. Il remonta sur ses épaules. Trouva l'endroit qu'elle portait toujours à la base du crâne et y enfonça un pouce jusqu'à ce qu'il cède.
Ses yeux se fermèrent.
Il descendit le long du dos en longs effleurages, les deux mains ensemble, s'arrêtant au bas du dos et remontant vers les épaules pour recommencer. L'huile laissait ses mains glisser d'une façon normalement impossible – douce, sans précipitation.
Il passa sur les côtés. Massa le creux tendre au-dessus des hanches – lentement, consciemment – jusqu'à ce que sa respiration change.
Il ne descendit pas entre ses jambes. Il descendit plus bas. L'arrière des cuisses, le creux derrière les genoux, les mollets. Il utilisa ses deux mains et beaucoup d'huile, et ses mains étaient chaudes et lentes, et elle sentit ses hanches s'enfoncer dans la serviette sans qu'elle le veuille.
Elle s'entendit soupirer.
« Tom. »
« Mm. »
« Tu es délibérément cruel. »
« Je suis minutieux. »
Elle sourit dans son bras.
Il remonta. Travailla ses cuisses. Prit son temps. Laissa ses doigts effleurer là où elle les voulait, puis revint sur sa hanche – et elle fit un petit bruit frustré dans l'oreiller qu'il entendit et ignora.
« Retourne-toi. »
Elle se retourna.
Il versa à nouveau de l'huile dans sa paume. La réchauffa. Commença aux épaules, aux clavicules, au creux tendre sous la gorge. Cercla ses seins sans toucher les mamelons. Continua – les côtes, le ventre, le creux de la taille. L'embrassa une fois sur l'os iliaque et continua.
Au moment où sa main se posa enfin entre ses jambes, elle en avait déjà envie depuis longtemps.
Il garda le rythme du massage. Lent. Long. Intentionnel. Il regardait son visage. Il n'accéléra pas quand ses hanches se soulevèrent. Il ne changea rien jusqu'à ce qu'elle prononce son prénom comme une question.
Alors il se pencha et utilisa sa bouche.
Elle jouit avec les doigts dans ses cheveux – lentement, longuement, le genre qui commence profond dans le ventre et entraîne tout le reste. Elle se sentit trembler.
Il embrassa l'intérieur de son genou. Resta là un moment, la joue contre sa cuisse.
« À ton tour », dit-elle. « Viens là. »
Il grimpa. Ils se retournèrent pour qu'il soit sur le dos. Elle s'installa à califourchon sur ses hanches et tendit la main vers le flacon.
« La main », dit-elle.
Il la tendit. Elle versa de l'huile dans sa paume et referma ses doigts dessus.
« Tiens-la pour moi. »
Elle prit aussi son temps avec lui. La poitrine. Le ventre. L'endroit à la hanche où elle savait que le muscle se crispait à force d'être assis devant un bureau. Elle le dénoua avec les deux pouces. Il laissa échapper un son qu'elle aima.
Elle versa de l'huile dans sa propre paume et la réchauffa. Elle enroula lentement les doigts autour de lui.
Il expira comme s'il retenait son souffle depuis longtemps.
Elle bougea la main comme il avait bougé la sienne – lentement, régulièrement, l'huile rendant tout long et soyeux. Elle regardait son visage changer. Sa mâchoire se serrer. Sa main trouver sa cuisse et la saisir.
« Sara – »
« Je sais. »
Elle ralentit. Puis se souleva sur les genoux et se posa sur lui.
Tous les deux s'arrêtèrent de respirer un instant.
Ils bougèrent ensemble sans se presser. Elle garda les mains sur sa poitrine. Il garda les mains sur ses hanches, chaudes et luisantes. La fenêtre était ouverte et ils entendirent une voiture passer, lentement, quelque part dans la rue en bas, puis le silence à nouveau – rien qu'eux deux.
À un moment il se redressa sous elle et ils s'embrassèrent ainsi – lentement – tandis qu'elle bougeait sur lui, et ses bras étaient dans son dos et son visage dans son cou. Elle se sentit à nouveau monter.
Elle jouit contre son épaule. Il jouit peu après, la tenant contre lui, le front à sa tempe.
Ils ne bougèrent pas un moment. La lampe dessinait un cercle jaune au plafond. L'air par la fenêtre était chaud.
« Sara. »
« Mm. »
« On devrait avoir un flacon de ça dans chaque tiroir de cette maison. »
Elle rit dans son cou.
« Quelle heure il est ? »
« Je sais pas. »
« Bien. »
Il la tint là. Elle ferma les yeux contre son épaule. Les enfants ne rentraient pas avant demain.
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